Flesh

Yo siempre me pregunté cómo se sentiría estar adentro de una picadora de carne, esa sensación de la carne desgarrada, separándose en pedazos de los huesos, y el cuerpo que se resigna, que recibe la tortura con ansiedad, tenso como flores en un funeral.

Ahora, la única verdad en todo esto es la resignación del cuerpo, y de vez en cuando algún pozo de conciencia en el que una se de cuenta que tal picadora existe y que el cuerpo siempre sangra, sobre todo cuando me quedo dormida en camas ajenas y espero despertar en la mía, cuando descanso después de haberte librado batalla, con el cuerpo cansado y nunca satisfecho.

Entonces es ahí cuando me despierto y me siento una completa extraña, disconforme, confundida, efímera, siempre construyendo mi propio ataúd. Por eso me molesta sentirme rechazada, abandonada, no usada, sé muy bien que ser humano es equivalente a ser una herramienta que constantemente cae en las manos equivocadas y se desarma, se desarma.


Se trata de una suerte de afonía que me embiste al borde de la colina, cuando estoy a tan pocos pasos de haberte encontrado, cuando estoy ciega, cuando camino por las pardes masticando mi espera y mis propios oídos, revolviendo cajones buscando las notas que habías dejado en mis libros, sabiendo que los libros no están en esos cajones, están guardados lejos, en algún galpón o en el garage, envueltos en cinta para prevenir estas situaciones que se dan cuando me emborracho, que empiezo a buscar pedazos de vos en vez de buscarme a mí, empiezo a pensar que no debería ser lo que es, que no debería ser lo que es, que nada debería ser lo que es, y sobre todo la manera en que me pongo trampas a mí misma, escondiendo la almohada sobre la que dormiste esa noche que llovía tanto que no te pudiste ir, escondiendo las flores putrefactas que me regalaste, la ropa que me sacaste, toda la piel que me arranqué de los huesos por querer hacerme limpia.
Yo siempre me pregunté qué se sentía ser una picadora de carne.





We're just two lost souls swimming in a fish bowl,
year after year, running over the same old ground.
What have you found? The same old fears.
Wish you were here.